当南风揉皱梯田的水面，

当秧苗舒展第一片嫩绿的腰肢，

我们带着纸笔与竹篮，

走进哈尼人镌刻于群山之间的诗行。

这一次，调皮诗社的孩子们不再只是读者——

他们是春天的捕手，是词语的园丁，

在沾满露水的清晨，采撷梯田的呼吸，

把春天的秘密，记录进小小的书签里。

《春天》

孩子们蹲在田埂上，

眼睛望向远处的梯田，

耳朵贴在湿润的泥土上。

梯田里都是贪玩的鱼儿，

嫩绿的小草，在阳光下闪闪发光。

（《春天》· [李幸 四年级]）

孩子们用山樱花瓣作书签，

让诗句与野花根茎缠绕成信笺——

那些歪歪扭扭的字迹里，

有蚯蚓翻土的痕迹，

有布谷鸟衔来的半截彩虹。

千年前的《诗经》里，

先民对着黍稷低吟“十月纳禾稼”。

在今天朝阳小学学生的书签上，

孩子们写下“农民伯伯耕种田”的诗句。

穿越千年，

诗歌依然在垄沟里生发、抽穗。

当“梯田”不再是课本里的名词，

而是阳光下鱼鳞般的涟漪。

当“春天”化作指尖的草叶与蝶翼，

词语便挣脱了方格本，

在童心里长出翅膀，

在童语里自然迸发。

《春天的美好》

这些夹着野花的诗歌，

是春天留给时间的琥珀。

当多年后某个温热的午后，

长大的孩子翻开旧课本，

抖落的不是干枯的花瓣，

而是童年的梯田

在掌心泛起的层层涟漪。

原来，

所有向春天出发的词，

终将成为照亮归途的灯。